Tag Archives: poema curto

Sacolão

Como um sacolão, tenho de tudo um pouco, os legumes que sabem os gostos da Terra, as verduras que bebem o azul do ar, os raios do sol no arco-íris. Advertisements

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Areia do Deserto

Sou a areia do deserto escaldante que recebe a gota d’água. Acendo uma primavera na alma na estação mais seca.

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Água Corrente

Sem perfeição, sem estado final, sem acabamento, sem promessa, sem equilíbrio, sem luz própria, sem comentários, sem centavo, sem estatura, sem linha, sem vergonha, sem rumo, sem futuro, sem saber, sem papel, sem função, sem gosto, sem forma final,  sem … Continue reading

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Linha Corrente

A linha Corrente costurou minhas roupas desde que me entendo por gente. A linha Corrente na linha de minha vida é a memória de minha mãe, com seus dedos longos, sua tristeza infinita de amores não vividos, de ilusões fortuitas de … Continue reading

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Scattered Oracle

I lie, like scattered cards of an oracle never played, while the city runs awoken in its trades.

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Silent Wondrous

Remove us from the equation. Leave the remainder in place. What else is left is. And only is, or not. O wondrous, silent one, where art you besides the voices in our minds? Let the believers sing their chorus I’ll … Continue reading

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Tiny Moon

In the dark dawn of Winter’s solstice two perfectly round tiny moons shine up on the foggy sky of my eyes decreeing in solid silence the counting of my days while I stand in the middle of the streets moving around me.

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Zen Painting

My heart, a steam engine cutting through the empty distances of the North. A diagonal on the white screen of Winter, where the images dance as memories of a movie, and the sun beams on eyelashes with the colours of rainbow, and the … Continue reading

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Nothing else to grasp

Nothingness without. Nothingness within. Only a fine line separates the being. The words of a verse in the whiteness of a page living footprints in a frivolous world filled with matter, the currency of symbols.

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Universal Soldier

A gangorra ao vento no playground vazio. No basement Jonzinho aprende a matar com o videogame.  

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Platonism

In the darkness of Plato’s cave away from the shelves of unborn concepts the metaphysical ghost withholds until apprehended by the tentacles of neurons and the form meets its matter.

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Short Circuit (translated from the poem Curto-Circuito published in the book “Coração do Fim do Mundo”

It made us digital long before microchip technology. Trapped inside liquid crystal, blessed by short circuits, from the angels’ silicon wings, until our deletion… Amen.

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